O cataclismo do nosso contentamento

As mensagens aziagas voavam como corvos de vocabulário colorido: "Vem aí o bloody monday." "Estás pronto para a semana negra?" Pela manhã de segunda-feira, muito profeta da desgraça saltou da cama a tempo dos noticiários das 7: olhos com ramelas e sede de legendas anunciando a desintegração das bolsas, o colapso de governos, chuvas de banqueiros pelas avenidas mais selectas. À primeira chávena de café lá se dissiparam os sonhos da noite - sonhos lindos em que não tinham de ir ao trabalho por já não haver trabalho, nem bancos a quem dever, nem Civilização Ocidental para aturar. Quando perguntei se afinal o mundo tinha acabado, ouvi respostas tranquilizadoras mas com um travo de expectativas incumpridas. "Ainda não." As engrenagens do sistema de ferro soavam a coisa perra mas continuavam a girar. Presumo que só ao fim do dia, com a multiplicação de sustos vermelhos nas bolsas e alaranjados nas ruas inglesas, é que estas almas terão ficado mais saciadas. Porquê tal ânsia de desgraça? A acumulação sem fim de nuvens nos nossos horizontes faz-nos desejar um dilúvio redentor que limpe os céus? Estamos assim tão fartos deste mundo? Certo é que não ousamos esperar revoluções, até porque os senhores crescidos nos dizem que essas coisas já não se usam. Resta-nos desejar que tudo se esboroe por si mesmo.

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