A imagem do desassossego

Retomando o debate, que atingiu entretanto um elevadíssimo nível, com posts aquém e além mar, gostaria de chamar a atenção para um pormenor que me parece estar a ser desvalorizado. 

Sem dúvida que as imagens não falam por si e é preciso fazê-las falar, dar-lhes profundidade, densidade e contexto, o mesmo é dizer, sentido. Mas a possibilidade de elas possuírem uma força que resiste às palavras deve também ser equacionada e chamar a essa força «totalitarismo» ainda é permanecer numa posição de denúncia que pouco nos ajuda. As palavras que codificam o real possuem, também elas, uma pretensão de o resumir a si mesmas, como se apenas existisse aquilo que cabe no discurso. 

Ora a imagem da criança morta remete  poderosamente para um recanto obscuro das nossas consciências ao qual raramente nos atrevemos a ir. Não sei se existe tal coisa como «o mal absoluto» mas, a existir, ele terá um rosto desta natureza, desfigurado pela irreversibilidade da morte e pelo espaço vazio que a circunda. E se semelhante imagem cala, é precisamente porque aquilo que ela nos transmite dificilmente poderia ser traduzido em palavras. O desconforto que nos transmite resulta  tanto do  excesso que transporta como da insuficiência que exprime. Nenhuma narrativa seria capaz de lidar satisfatoriamente com esse excesso. A força e a fragilidade contidas na fotografia não seriam maiores nem menores por via de uma mediação. E essa mediação, se situada num domínio puramente inteligível e reflexivo, seria sempre feita à custa de um significado que o ultrapassa. 

Gostaria que o nosso debate seguisse outro caminho, ultrapassasse a oposição entre palavras e imagens para chamar a si uma dimensão política de outro tipo.

Aquela criança não foi morta num qualquer cenário solene onde se encena a Grande História. Ela morreu no espaço confinado onde decorria a sua vida quotidiana. A narrativa que ela compõe não possui qualquer final redentor. Confronta-nos simplesmente com a materialidade de uma vida que deixou de o ser, por via de um conflito que ultrapassou há muito as causas que o originaram. Se transformada em símbolo desse conflito para fortalecer as posições de uma das partes (por mais justas que elas sejam), a criança morta estará a ser instrumentalizada abusivamente e a sua imagem será facilmente absorvida pela voracidade dos ecrans. Radicalizar a leitura desta imagem passaria antes pela consideração do que ela nos diz sobre o conflito, sem se resumir a ele. Todas as histórias que não passam de um rodapé noticioso e que não se deixam resumir a episódios da «questão israelo-palestiniana», embora façam parte dela. As nossa posições acerca do fundamentalismo islâmico, da legitimidade do Estado de Israel, do uso da violência, do programa nuclear iraniano ou da expressão da solidariedade não podem dispensar esse mergulho no concreto, sob pena de nos esquecermos de que estamos a falar de pessoas reais e não apenas figuras do Direito Internacional e cálculos geo-estratégicos.

A dor, o sofrimento, a raiva e o ódio são caminhos perigosos? Sem dúvida. Mas uma imagem destas deve levar-nos a considerar que talvez já seja tarde para semelhantes cautelas e que, apesar de todos os perigos, é necessário percorrer semelhante caminho, encarar nos olhos a mulher com cabelos de serpente que o guarda. Porque é bem possível que estejamos já a transformar-nos em pedra, à força de evitar o seu olhar.