Em busca do tempo perdido

Ando por fora e longe daqui. Mais concretamente, estou a viver em 1975, esse ano de todos os perigos, longe tão longe que este cantinho parecia de facto outro país. Teria muitas coisas a escrever sobre o que se passa à tona de água, neste tempo que me é mais próximo ainda que mais desconcertante. Mas a produtividade, as metas, os objectivos, os prazos, as obrigações, todas essas coisas que levam um jovem ambicioso a fechar-se em casa para terminar a sua tese, tudo isso, dizia,  não me permitem debruçar, longa e exaustivamente, sobre a espuma dos dias e os males do mundo. Permitam-me em todo o caso que partilhe um desabafo, comentário impotente relativamente à barafunda que para aí vai, mas que não consegui deixar de furtar aos meus afazeres. 

Paira no ar um suave odor a fim de ciclo, fim de época, fim de regime, e tudo o que parecia sólido se desfaz no ar. E constato que a indignação que percorre as hostes da Esquerda tem qualquer coisa de desapontamento melancólico, como se as regras do jogo estivessem a ser quebradas no preciso momento em que se estava a aprender a jogar. 

Conta-nos o Rui Tavares que os tribunais primeiro e o grupo parlamentar socialista depois, deram sucessivas facadas na República, ao inocentar uma Névoa e apoiar um pequeno larápio. Esqueceu-se talvez da terceira e mais decisiva facada - a Europa assiste tranquilamente à caminhada da sua periferia em direcção à bancarrota, o que, como é sabido, pouco contribui para alimentar a ética republicana.

E o Daniel Oliveira não pára quieto, disparando sem parar sobre todas as nódoas que insistem em conspurcar o manto diáfano da virtude. Leio as suas boas intenções e ainda melhores aspirações, as suas crónicas críticas impolutas e sem concessões, das quais brota continuamente a ideia de uma outra república, de uma outra democracia, outra Europa e outro mundo, e fico com a sensação de estar a ouvir a orquestra a tocar enquanto o barco se afunda. 

O mundo, tal como o conhecemos, está-se a decompor e a desagregar, até ficar reduzido aos seus elementos primordiais, como se a história procurasse corresponder ao prognóstico de Johny Lydon e às profecias do calendário Maia. Talvez tudo isto não devesse ser para nós uma surpresa. Pelo menos não aquele tipo de surpresas que nos faz levar as mãos à cabeça e dizer «Meu deus! Isto estará mesmo a acontecer?». Isto está mesmo a acontecer e não consta que vá melhorar. Avisado seria, porventura, interrogar-nos acerca dos moldes em que se vem centrando o debate político e admitir a possibilidade de  ele estar a passar ao lado do que é mais importante. 

Condição essencial para um recentramento seria provavelmente o traçar de uma fronteira mais nítida  entre aqueles que defendem o actual estado de coisas (mais tgv menos tgv, mais rating menos rating) e aqueles que o pretendem liquidar, uma vez que nem todos viremos a ganhar o mesmo com a hipotética e mirífica retoma, qualquer que seja o caminho que nos conduza até ela.

Mas o passo verdadeiramente decisivo seria a ultrapassagem do quadro nacional, que vem moldando todos os tiroteios verbais, dramatizações e discursos, como se houvesse um destino português a cumprir, algures e em dado tempo, através do crescimento das exportações e da poupança das famílias. Não haverá qualquer solução nacional, projecto nacional, estratégia nacional, sacrifício nacional que possa tornar as nossas vidas um pouco mais suportáveis. O nosso destino, a haver um destino, joga-se mais nas ruas de Atenas do que nos gabinetes de Lisboa e os nossos debates fundamentais, se ainda formos a tempo de ter algum debate fundamental, têm necessariamente que se debruçar mais sobre a resistência global  do que sobre a avaliação do risco da economia portuguesa. 

Sim, a história vem sendo escrita à base de activos tóxicos, gestores multimilionários, investidores frenéticos, insolvências contagiosas. Mas esse é precisamente o nosso problema e uma narrativa que parta daí para a necessidade de novos mecanismos de controlo e regulação limitar-se-à a seguir as mesmas linhas, quando é necessário escrever um texto radicalmente novo. É bastante provável que nada esteja oculto por trás do nevoeiro e que ele esteja lá apenas para que fiquemos especados a contemplar. Como uma nêspera à espera de ser comida. Como naquele Outono de 1975, que tão fatal nos foi e cuja conta continua por saldar.