MOULOUDJI

Já que a Joana tanto neste blogue como no Brumas tem vindo a relembrar - como quem procura nos caminhos da memória a promessa que não coube na morte do tempo perdido - a música francesa dos anos 50, 60 e 70 do século passado, e já que a Diana hoje lhe seguiu aqui avisadamente o exemplo, quero também eu à minha maneira celebrar esse género e nele aquele que considero um dos seus génios mais injustamente ignorados.

Sim, malgré les grands yeux du néant  - c'est pour mieux te manger, enfant (apesar dos grandes olhos do nada - são pra te comer melhor, camarada), faut vivre - é preciso viver - como cantava Mouloudji.  E a verdade é que eu teria vivido e viveria daqui em diante muito menos e muito mais estupidamente sem a sua voz, as suas interpretações de Jacques Prévert (apesar de Montand, acho que nunca Prévert encontrou outro cantor assim), das suas próprias paroles ou das canções de muitos outros (do repertório festivo e revolucionário do povo de Paris a criações de Trenet, Vian, Brassens ou Barbara, passando pelas valses musette e pelas javas).

Como não sei copiar canções do YouTube, além de que este é parco no que se refere a Mouloudji - lá aparecem Le Déserteur, que lhe valeria dez anos de censura na rádio, Un jour tu verras e pouco mais -, desafio-vos a procurarem começar a ouvi-lo - ou recomeçar, se forem como eu da primeira metade do século passado e tiverem sido marcados pela chanson - e limito-me a deixar aqui a versão que me atrevi a fazer de uma das suas composições mais desconcertantes, Le chasseur français, que creio poder ser lida como o verdadeiro poema que é (apesar de transposto aqui para outra língua).

A Voz do Caçador

(Le chasseur français)

Às vezes lembro-me ainda do tempo em que te amava

O caçador não sabe em que bosque está só

nem eu se ardia em febre ou esperava as tuas cartas

e a voz desconhecida que pus na tua voz

O meu nome de guerra foi lobo à tua espera

o teu rola que assombra o bosque com o seu choro

Era ingénuo era estúpido como foi conhecermo-nos

pelas páginas de anúncios d’A Voz do Caçador

A tua letra enorme ressumava loucura

com vírgulas e pontos tão sem eira nem beira

que para te responder eu plagiava a literatura

que dispensa o tinteiro e se escreve a vermelho

Inventei o teu corpo o teu rosto o teu riso

e a vida verdadeira ao longe onde moravas

do outro lado dos riscos e das trocas de sílabas

ou da fúria à deriva com que dizias amar-me

Mas que vias tu em mim que só fui afinal

um poeta de domingo sem ousar a aventura

de não contar o tempo ou de voar mais alto

fugindo às armadilhas que os dias nos urdem?

De manhã acordava e olhava para a porta

à procura no chão da bomba dos teus beijos

quando a não tinhas posto suicidava-me à hora

ou passava o dia todo a namorar o carteiro

Mas as paixões contidas são dédalos errantes

e romeu e julieta por uma vez razoáveis

morrem a lume brando nessas postas restantes

onde as cartas de amor já não salvam nem matam

Muitas vezes contudo ao acaso de um livro

uma súbita frase devolve a meio da página

ao fim da minha vida todo o tempo perdido

da tua luz de outrora na luz da paisagem